O blogue da forasteira

Antero revisitado

2011-10-05T19:31:00.002+02:00

Às vezes, o destino teima em te apresentar a mesma face durante anos, ciclos inteiros da própria vida: no meu caso, o rosto terrível da doença das pessoas amadas, e por duas vezes o rosto miserável da burocracia sanitária dum país em crise económica e moral.

Nestes momentos, penso nas palavras que Antero de Quental dedicou à decadência do Império Romano (em Causas da decadência dos povos peninsulares) e acho que são perfeitamente traduzíveis à realidade dos países do Sul de Europa:

Uma sociedade gasta, que se aluía, mas que no seu aluir, se debatia, lutava, perseguia para conservar os seus privilégios, os seus preconceitos, os seus vícios, a sua podridão.

Enfim, enquanto não conseguirmos sair do poço onde nos deitaram, restam-nos os territórios conhecidos da cultura e do activismo social, quando menos por agora.

Fado a tres vozes e em duas línguas

2011-07-13T11:55:00.000+02:00

Lídia Pujol, a voz mais cristalina que conheço, Mayte Martín e Dulce Pontes interpretam Lágrima em catalão e português.

Um inglês em Portugal

2011-05-19T17:13:00.001+02:00

Mais um olhar estrangeiro sobre os portugueses: Barry Hatton, correspondente inglês em Portugal há mais de vinte anos, publica Os portugueses no Clube do Autor.

Interessante entrevista com o autor em Antena 1 aqui.

Guia de conversa catalão - português

2011-04-17T20:01:00.002+02:00

Há uns meses já está nas livrarias o meu guia de conversa catalão - português. Espero que seja a melhor ferramenta de comunicação para os viajantes catalães aos países de língua portuguesa.

A Lisboa de Battiato

2011-01-14T20:26:00.001+01:00

Ubi sunt

2010-11-09T23:50:00.001+01:00

Foto: Buida-sacs, G.N., 2010

Onde estão os rios da nossa infância?

Os verdes e vorazes anos leitores

2010-10-23T02:04:00.006+02:00

Foto: Casa de G. Bassani em Ferrara, GN, 2010

Acho que não há leituras como aquelas dos verdes anos para deixar uma marca indelével na memória. E digo memória, mas talvez não seja a palavra adequada, porque ás vezes nem recordamos a intriga. No entanto, não podemos esquecer a impressão que certos livros deixaram no nosso espírito, como já disse aqui a propósito de Clarice Lispector.

Na primaveira passada viajei a Bolonha, onde inesperadamente surgiu a possibilidade de visitar Ferrara, que não fica muito longe. Quando cheguei à cidade, diversos sentimentos se misturavam no meu ânimo: a satisfação de estar numa cidade belíssima e de conhecer o microcosmo de Giorgio Bassani, de quem li a obra completa no final da minha adolescência, e certo fastídio por não ter previsto este deslocamento e não tê-lo relido, em consequência, para localizar os lugares mais emblemáticos dos seus romances. É sempre assim: flagelo-me durante as viagens por não ter tido muito tempo para prepará-las melhor...

Voltando a Bassani, e para quem ainda não o conheça, devo dizer que é um autor magnífico, capaz de descrever magistralmente a vida duma pequena cidade italiana e o drama dos seus habitantes judeus. Recomendo começar com O jardim dos Finzi-Contini, melancólica evocação dum certo estilo de vida e da indignidade das leis raciais na Itália. Quer dizer, a desaparição de todo um mundo com a chegada da Segunda Guerra Mundial. Existe também um filme baseado nesta obra e dirigido por Vittorio de Sica.

Enquanto passeava pela cidade, um pouco desiludida por recordar únicamente o nome duma rua, o Corso Ercole I d'Este, topei casualmente com una casa pintada de uma bonita cor amarela e uma placa na fachada... Quando me aproximei dessa placa, a adolescente de dezassete anos que fui voltou do passado e exclamou quase a gritar: É a casa de Giorgio Bassani! Tanta alegria espontânea satisfez visívelmente o cidadão ferrarês que caminhava perto de mim, e que sorriu surpreso com cara de estar a pensar que os turistas nem sempre são essas hordas bárbaras e iletradas do lugar-comum.

Tudo isto para dizer como é de bom conectar com aquele entusiasmo, aquele deslumbramento ingénuo da primeira juventude diante dos bons livros...

Clarice nos meios

2010-10-06T08:45:00.001+02:00

Hoje, no suplemento Cultura/s do La Vanguardia fala-se de Clarice Lispector.

Dia Internacional da Tradução

2010-09-30T19:26:00.000+02:00

O que é que devem estar a pensar os tradutores/as neste dia? Sem medo de errar, acho que a maioria de nós deve estar a reflectir sobre o mesmo: o escasso reconhecimento e a invisibilidade da nossa lavor, as míseras tarifas que sofremos, os prazos de tempo impossíveis com os que trabalhamos ... Os agravos são inúmeros: eram muitos e a crise precarizou-nos ainda mais. Neste momento, mais que outra coisa, traduzir é uma vocação. Senão, como suportar as incertezas de uma ocupação mal paga e mal considerada?

Sem dúvida, o tradutor/a procura mais alguma coisa no seu trabalho, precisa de se exprimir, de 'reescrever' o texto que chega às suas mãos. Traduzir é, como diz Claudio Magris, una maneira de escrever: Naquela ocasião começou para mim alguma coisa nova: traduzir converteu-se propriamente numa maneira de escrever. Foi como se houvesse entrado numa dimensão que tenia a ver com a minha sintaxe, com a minha forma de ser. (in La traduzione d'autore, Pisa University Press, 2007).

O rio de Heráclito o Obscuro e eu

2010-09-01T23:42:00.002+02:00

Ainda que gosto imenso do Atlântico que banha as costas portuguesas, não posso deixar passar muito tempo sem visitar o Mediterrâneo, o mar por onde navega a minha alma. O ano passado começava este blog depois de voltar de mais uma viagem pelo Mare Nostrum. Este ano não foi diferente...

Desta vez, porém, em lugar de sentir a plenitude mediterrânica que vivo em cada uma destas minhas 'incursões', a visita a Éfeso (e as minhas curtas férias) me levaram a pensar em um dos seus filhos mais conhecidos: Heráclito. E com ele, esse rio que nunca mais vai ser o mesmo... Esse 'tudo flui, nada permanece' que me custa tanto aceitar.

Me diga alguém como suportar a vertigem que produz esse tempo que foge!

Dia grande na Catalunha

2010-07-28T20:17:00.000+02:00

Hoje, o Parlamento Catalão proibiu as touradas.
Finalmente vai acabar essa tortura indecente.

Escrita criativa

2010-06-30T16:01:00.003+02:00

Estou a ultimar um curso de escrita criativa que vou dar neste mes de julho. Enquanto andava a seleccionar o material que quero comentar com os meus alunos (todos eles professores e professoras) reencontrei esta frase do grande Gianni Rodari. Tomara que qualquer dia seja uma realidade.

"Todos os usos da palavra a todos" parece um bom lema, sonoramente democrático. Não para que todos sejam artistas, mas para que ninguém seja escravo.

Gianni Rodari, Gramática de la Fantasia

23 de abril - Dia de livros e rosas na Catalunha

2010-04-23T00:03:00.002+02:00

Feliç Sant Jordi!

Morreu José Maria Nunes

2010-03-24T22:29:00.003+01:00

Traduzo, escrevo, reviso... Trabalho e mais trabalho, mas não vou me queixar do que agora é um luxo. Conto isto porque só posso dedicar uns minutos a este post, os imprescindíveis para dizer que morreu José Maria Nunes, cineasta de origem portuguesa, artífice da Escola de Barcelona e considerado precursor da Nouvelle Vague. Um criador independente: um criador com todas as letras. O vídeo de Youtube dá-nos também uma ideia da sua humanidade.

Março: mais que águas, aqui há neve!

2010-03-10T22:18:00.002+01:00

Grandes momentos luso-catalães I

2010-02-16T23:56:00.001+01:00

Acho que vou inaugurar estes grandes momentos luso-catalães com uns excertos do poema À Catalunha de Augusto Casimiro (Ed. Renascença Portuguesa, Porto, 1914).

Catalunha! Eu não sei.... À beira mar Atlântico,

Julgo ouvir tua voz dentro de mim cantar!

E é a tua voz que em mim ergue de novo um cántico

Que em teu regaço alguém decerto há de escutar!

E ante o Futuro, Irmã, que é nosso, e nesta hora

De sonhos, sentirás, trémula de esperança,

Saudosa, esta voz numa perpétua aurora,

Que a aliança de Amor é a melhor aliança!

O Lusitano de Barcelona

2010-02-04T00:12:00.003+01:00

Conhecer a Rosalía merecia um bon pano de fundo. A Rosalía é a filha da María, boa amiga e companheira de viagem: juntas iniciamos a aventura do doutoramento e juntas estamos a fazer também, infelizmente, a terrível travessia do luto pela morte do pai. Por essas coisas do destino as duas perdemos o pai da mesma doença e num breve espaço de tempo. Com ela, às vezes não é preciso nem falar....

Voltando ao cenário do nosso último encontro: os lusófilos temos agora em Barcelona um lugar bonito e acolhedor para degustar umas natas de Belém, um bom vinho do Porto e mais algumas delicatessen irresistíveis. Em O Lusitano, no coração do entranhável Poblenou, na rua Castanys 23, é possível matar saudades da maneira mais doce.

Apetece dizer uma palavra

2010-01-20T00:40:00.000+01:00

Sempre pensei que na vida real literatura e política casam mal: uma reclama sinceridade e a outra impostura, uma precisa de solidão e a outra de banhos de multidões. Chama-me a atenção por isso que num momento tão complicado para as ideologias e tão pouco propício para idealismos, Manuel Alegre volte a ser candidato às presidenciais. Não consigo compreender como ainda não tem ficado desiludido com esse jogo de fingimentos e interesses. Se é assim, é de admirar. No seu site diz que não acredita sequer na literatura... E pode acreditar na política? Apetezia-me ouvir os seus porquês.

Mais um ano

2010-01-04T01:14:00.003+01:00

Nestes primeiros dias do ano apanhou-me a saudade enquanto andava a fazer a minha lista de boas resoluções. É o segundo Natal sem o meu pai e as coisas não são como eram dantes (e provavelmente nunca mais vão ser...). Nesse estado de espírito não pude evitar pensar na sociedade que nos trouxe o século XXI: muito de bom, claro, mas também um monte de ideias, de atitudes e de práticas negativas que, essas sim, talvez vão ficar muito tempo.

Parece que os valores deixaram de ter importância, venceu a banalização. Também não importam o conhecimento e a experiência, prefere-se a imagem e o marketing. O trabalho bem feito é uma excepção, e não a regra. A criatividade já viveu momentos melhores: agora é só reciclá-los e reutilizá-los. Para não falar em coisas ainda mais importantes: da indiferença para com a dor alheia, por exemplo. Mudamos de século mais não nos fizemos mais humanos. Ao contrário, a barbárie está a volver com mais força em alguns momentos. Tristemente poderia continuar e não diria nada que vocês não saibam, mas vamos ficar por aqui e tentar encarar o próximo ano com esperança.

Espero que as boas resoluções das boas pessoas voltem a incluir tudo aquilo que nos faz melhores, mais sábios e mais autênticos. Feliz 2010!

2009-12-24T21:19:00.001+01:00

Bom Natal!

Amanhã III: O 'eu não vou ser capaz" segundo Irene Lisboa

2009-12-17T23:20:00.005+01:00

Gosto de escritoras portuguesas; são muitas e boas. De Irene Lisboa admiro a sensibilidade e o talento para fazer literatura com as pequenas coisas. Apesar de ter nascido em 1892, e acho que sem aspirar a sê-lo, foi uma mulher 'moderna', entregue à sua própria vida.

Nestes dias que ando a reflectir sobre o que nos impede de escrever, lembrei-me dumas palavras de Irene Lisboa em Solidão que poderiam ser subscritas por muitos de nós a propôsito de qualquer âmbito da vida. São essas frases um pouco vazias de conteúdo real que querem descrever uma pretendida incapacidade e que nos servem na realidade para não ter que tentar sequer fazer aquilo que gostariamos, para anular a nossa vontade de criar seja o que for. Felizmente, a escritora não as levou à letra e chegou a contradizer as suas declarações iniciais.

Eis aqui as 'escusas' de Irene:

Verdadeiras novelas é que não posso nem sei fazer. Julgo que para se arquitectarem entrechos romanescos com certa lógica e um sentido contínuo de vida, nos devemos sentir espectadores, desinteressados espectadores do mundo dos outros, e até das nossas próprias ficções! Eu não sou assim tão isenta e desapaixonada. E não tenho fôlego... Sempre me pareceu admirável, mas estranho a mim própria, às minhas inclinações, o poder de análise do bom novelista, a sua análise serena e lúcida. (de Solidão, ed. Presença, Lisboa, 1992, p. 23).

Amanhã II: O bloqueio segundo Eugénio de Andrade

2009-12-16T01:13:00.004+01:00

Por enquanto sigo na mesma: vencer bloqueios e procrastinações. E digo isto aqui, publicamente, para ter um compromisso real para dominá-los. Se não conseguir, reclamem por favor.

Para superar tamanho desafio, entre outras coisas, leio vozes amigas, companheiras da mesma fadiga. Poucos autores tem mostrado tão bem como Eugénio de Andrade o medo, a tensão, a luta diante da folha (leiase o ecrã) em branco:

Essa folha aí. Tão branca que nem a neve é assim fria. Aproximo os dedos numa espécie de carícia, tentando atenuar, diluir tanta hostilidade, mas logo recuam tocados pelo medo. É tão difícil. Porque essa brancura queima, arde silenciosa num fogo que ninguém vê. [...] De súbito, os dedos distendem-se, saltam; no seu movimento de falcão já não acariciam, antes rasgam, dilaceram, prosseguem sem largar a presa uma luta onde não há tréguas, vão deixando na neve sinais da sua presença, ora triunfante ora aflita, por vezes quase morta.

É mesmo assim.

Amanhã I: De procrastinações e bloqueios

2009-12-15T00:31:00.001+01:00

Leio que a incapacidade para escrever significa que o eu inconsciente veta o programa estabelecido pelo ego consciente, ou seja, uma parte do escritor, que quer escrever, há de lutar continuamente contra a outra parte, que não o permite (Nelson, Victoria, On Writer's Block). Terrível, não é? Acho que a procrastinação --esse transferimento da realização dalguma coisa para o futuro-- deve ser a miséria de boa parte dos bloggers que não conseguem actualizar o seu blog com uma frequência razoável. Eu própria neste último mês: quero, quero.... mas faço amanhã. Os bloggers perpetuamente bloqueados. Interessante, e perigosa, cercania entre block (bloqueio) e blog.

Escrever é um acto que ajuda a organizar o raciocínio, permite lançar luz sobre aquilo que é escuro... e é também uma actividade lúdica, criativa, libertadora. ¿Por quê nos negar então um momento de claridade ou de prazer? Nelson pensa que esse problema esconde o medo de amadurecer e de chegar a ser eficaz. Concordo plenamente com essa opinião: é uma espécie de sofisticada forma de autoboicote.

Adiar permite não ter que se enfrentar a possibilidade de fracassar ou de não cumprir as nossas expectativas.

Aprazar impede-nos desfrutar das nossas possibilidades e potencialidades actuais.

Pospor significa deixar para um hipotético futuro (que se calhar nunca vai chegar) a oportunidade de gozar hoje e aqui.

Procrastinação é palavra mesquinha.

Clarice na memória

2009-11-15T22:16:00.002+01:00

Eu tinha dezassete ou dezoito anos. Não me lembro da maneira como Clarice Lispector chegou à minha vida, mas o que não posso esquecer é a forte impressião que me produz a leitura do seu livro Perto do coração selvagem. Acho que poucas leituras marcaram tanto a minha juventude.

De Mar a Mar - Romance e História

2009-11-03T22:33:00.000+01:00

O dia 23 de novembro vão ter lugar no Ateneu Barcelonès de Barcelona as jornadas “Novela e historia” [Romance e história].

Este encontro é uma iniciativa do Instituto Camões e do Instituto Cervantes e vai contar com a participação dos autores: María Pilar Queralt del Hierro, Miguel Real, Maria de Fátima Marinho, Miguel Sousa Tavares, Ignacio Martínez de Pisón y Fernando Martínez Laínez. Os moderadores das mesas-redondas vão ser Sergi Dória e Jordi Gracia.

Toda a informação em: http://demaramar09.blogspot.com/

Traduzir

2009-10-26T23:25:00.007+01:00

Hoje encontrei uma boa definição daquilo que é traduzir. No livro de conversas Les yeux ouverts, Marguerite Yourcenar diz que o tradutor parece-se com alguém que está a fazer a mala. A mala está aberta à sua frente: pega num objecto e põe-no na mala, depois julga que talvez outra coisa seria melhor, então retira o objecto, mas pensa um pouco e volta a colocá-lo porque acha que é imprescindível. Fantástica imagem do tradutor à procura da palavra exacta.

Orgia literária

2009-10-21T23:33:00.002+02:00

Descobri um bom site de literatura (com artigos, entrevistas, etc.): http//orgialiteraria.com. Nada a ver com a superficialidade com que se trata às vezes a cultura na net.

Morreu Mario Merlino

2009-10-06T00:33:00.005+02:00

Ao voltar das férias tomei conhecimento, com grande sobressalto, da morte dum dos mais importantes tradutores de português: Mario Merlino. Ainda que não o conhecesse pessoalmente, sentia uma grande simpatia por ele. Tradutor de Lobo Antunes, Eça de Queirós, Clarice Lispector, Jorge Amado, etc, o seu trabalho com as palavras e a sua labor em pró do reconhecimento do tradutor não podiam ser alheios a ninguém minimamente comprometido nesta profissão. Além dessa afinidade, compartilhei com o Mario a vivência simultânea de traduzir tres livros de Alice Vieira: ele para o espanhol e eu para o catalão. Saber que os dois estávamos a enfrentar o repto de re-criar os mesmos textos intraduzíveis literalmente irmanou-me com ele. Foram dias em que andamos à procura de rimas e jogos de palavras nas nossas línguas respectivas. Foram dias divertidos. Tinha só sessenta e um anos; a sua morte foi duplamente injusta.

Ser português

2009-09-28T01:50:00.015+02:00

Com ocasião das eleições legislativas portuguesas, o jornal barcelonês La Vanguardia tem dedicado o seu suplemento Culturas (quartas-feiras) ao "mistério português". Num interessante artigo, Gabriel Magalhães reflecte sobre a identidade portuguesa e sobre o passado e o futuro de Portugal.

Confesso que numa primeira leitura achei o texto um pouco redutivo, mas depois pensei que talvez essas reduções são inevitavéis. As dimensões duma crónica jornalística obrigam a reduzir os argumentos ao essencial; existe a necessidade, também, de falar daquilo estrictamente particular para passar depois ao mais geral e, finalmente, julgo que o olhar dum indivíduo é sempre redutivo.

Como estrangeira, concordo com quase todas as afirmações que Magalhães faz no seu artigo: vejo desde a distância o ser português, em geral, da mesma maneira. Não concordo, no entanto, com a sua opinião sobre a falta de orgulho nacional. Sempre pensei que o português, apesar de estar voltado para a Inglaterra e a França, sentia-se orgulhoso do seu país. Ao menos é assim como muitos portugueses se definem. E é assim como se manifesta algum dos comentaristas espontâneos da versão online do artigo.

Também não comungo com a ideia da "mentalidade aristocrática do indigente português", fruto da sua possível timidez. Já tive uma experiência de voluntariado em Portugal e conheci a pobreza do país, da mais 'digna' à mais extrema. Para mim, os indigentes são iguais em qualquer lugar do mundo: todos tristes, todos vencidos. Pode ser de outra maneira?

Português para estrangeiros

2009-09-21T23:18:00.009+02:00

Alguma coisa mudou no imaginário dos portugueses. Hoje, em dois trajectos muito curtos, ouvi três portugueses a falar: um homem e um menino, no metro, e uma rapariga a falar aos berros pelo telemóvel. As três pessoas não eram turistas. Parecia que estavam a morar aqui. É isso o que mudou.

Dantes, português só se ouvia cá nas aulas, nalgum filme em VO de Manoel de Oliveira o nas vozes de Dulce Pontes e Madredeus (os catalães éramos monotemáticos no que diz respeito à música lusa). Não havia portugueses em Barcelona. Só o Manuel de Seabra, as leitoras do Instituto Camões e algum turista.

Foram os Erasmus? Contribuiram eles a mudar a mentalidade? A menina berrante podia ser Erasmus, sim. Mas como foi que os portugueses alargaram os seus trajectos transeuropeus mais além da Inglaterra, a França e a Suíça? Fiquei surpresa também com os gritos da rapariga. Contagiou-se nas aulas da veemência de italianas e espanholas? Onde foi a tradicional circunspecção portuguesa? Aceito sugestões.

Comboio nocturno para Lisboa

2009-09-15T01:53:00.005+02:00

Estou a ler Comboio nocturno para Lisboa de Pascal Mercier, e o que tenho lido até agora me faz pensar que é um bom romance. Confesso que quando achei que tinha visto a palavra Lisboa naquela capa longínqua, cruzei o corredor da livraria e fui direito até ao livro.

A palavra Lisboa é atraente, tem alguma coisa de mágico, sobretudo para quem a conhece e gosta dela, claro. Há que dizer que o número dos que gostam dela rivaliza com o daqueles que a detestam. Conheço espécimes dos dois géneros. E utilizam argumentos igualmente arrebatados. Eu sou daquelas pessoas que viajaram uma vez a Lisboa e já a amaram para sempre. Pronto, parece uma afirmação um pouco pires, mas é assim. [E aqui paro e reflicto porque nunca sei se conheço bem as nuanças da palavra 'pires'. Por exemplo, uma canção romântica até ao ridículo é pires?]

Gosto imenso de Lisboa e não posso subtrair-me ao apelo do seu nome, seja nela capa dum livro, numa canção, num filme, numa marca qualquer. Não podia deixar de comprar, em consequência, o livro de Mercier. De facto, Gregorius, o protagonista do livro, vive uma coisa muito parecida com a minha reacção perante a palavra Lisboa: ele fica literalmente fascinado pela sonoridade do português que fala uma mulher e a sua vida muda a partir desse momento. E não posso contar mais nada porque ainda não passei daí.

Essa incipiente relação do Gregorius com a mulher portuguesa me fez pensar imediatamente no filme Dans la ville blanche de Alain Tanner, que eu vi na minha mais tenra idade. Vi o filme e decidi que, quando puder, ia ir conhecer essa cidade branca. Simplificando muito, o Bruno Ganz desembarca em Lisboa, num momento da sua vida que adivinhamos difícil, e conhece uma mulher portuguesa pela que fica apaixonado. Acho que tenho ainda uma gravação do filme, vou voltar a vê-lo. Quero saber se aguenta o passo do tempo. Na minha memória guardo a impressão dum filme belo e poético. Gostava de poder mantê-la.

O título do livro de Mercier faz lembrar também aquele comboio de nome profundamente sugestivo: o Lusitania Exprés, que desapareceu um tempo e parece que agora vai voltar. Nunca o apanhei por uma questão práctica: faz o trajecto Madri-Lisboa, e eu moro em Barcelona. Uma noite, com a minha amiga Malén, lisboófila como eu, tentei apanhá-lo em Cáceres, mas estava lotado. O revisor ofereceu-me viajar no bar, mas a comodidade pôde, nessa ocasião, mais que a poesia. Se voltar, vou tentar apanhâ-lo alguma vez, em honra do mistério do seu nome.

Latas de sardinhas

2009-09-04T00:10:00.008+02:00

Há poucas semanas visitei a Terra Alta, o território onde teve lugar a terrível Batalha do Ebro da Guerra Civil Espanhola. Surpreendentemente, bastaram só uns passos por uma antiga trincheira para encontrar as testemunhas da realidade mais dura e prosaica do dia a dia daquela guerra: latas de sardinhas. Suponho que estos achados, depois de 70 anos, não são fruto do acaso. Devem ser os efeitos secundários da acção de "procuratesouros" equipados com detectores de metais, que desenterram e depois rejeitam tudo o que não sejam --julgo eu-- peças de artilharia, insígnias... Até a primeira lata de sardinhas, eu pensava que estava numa trincheira, pensava nisso, não me sentia numa trincheira. A lata, como a madalena de Proust, com a sua comovedora imediação, colocou-me em situação: ali viveram pessoas durante meses nas condições mais inumanas, e comiam latas de sardinhas.... Ontem à noite, relendo a Autópsia de um mar de ruínas de João de Melo, voltei a pensar nas latas de sardinhas. Também nas que deviam comer aqueles rapazes portugueses lá na África enquanto pensavam --como os do Ebro-- como foi que acordaram nesse trágico absurdo.

Portugal ao longe

2009-09-02T00:51:00.006+02:00

Este ano foi o Mediterrâneo: três viagens e quatro ilhas. Depois de muitas idas e voltas anuais, fui infiel a Portugal. Ainda não o visitei nem uma só vez. Portugal fica agora ao longe. Na minha mesa de trabalho, no entanto, Portugal sempre está presente: na pilha de livros para ler, nesse búzio atlântico (tão diferente daquele que a Sophia encontrou numa mediterrânica noite azul e preta), nos dicionários, petrechos fiéis da batalha diária pela palavra precisa... E a propósito de dicionários, peço já desculpas pelos erros que sem dúvida vou cometer.